Capítulo I - O Pintor

9ª Parte

O fluído morno enrubesceu-lhe os lábios, cedendo-lhe um prazer sublime que nem os deuses sem gosto poderiam saborear. Os seus dedos magros e pálidos deslizaram por entre os negros fios de cabelo da sua vítima, afagando-os amavelmente, enquanto se banqueteava naquele doce mel que aos poucos desgastava os seus sentidos numa letargia morna.

Ao finalizar o seu passeio pelos inúmeros trilhos que o gosto sanguíneo poderia tomar, ergueu o rosto para o céu, permitindo que a sua língua absorvesse os resíduos dos seus lábios agora escarlates e quentes. O luar iluminou a perfeição que lhe fora tão generosamente oferecida, as linhas eternas que formavam a sua fronte sem ruga alguma.

Voltou a sua atenção para o gracioso corpo da donzela, que morto repousava nos seus braços. Abençoado fosse o seu sacrifício, pensou, com alguma ironia, enquanto sorria ao observar a sua face arredondada, os olhos semi-abertos que já nada fitavam para além do vazio que formava o tudo num colapso que se comprimiu em demasia.

Curvou-se e depositou-lhe um pequeno beijo na frieza que era já o seu invólucro. A vida era agora sua, por meros e escassos instantes que fosse. E nesses meros e escassos instantes muito tinha a fazer, o pincel clamava mais alto no seu estúdio, chamando-o até si, irresistivelmente. Mas antes, tinha outro assunto a tratar.

*

Aproximou-se da margem do apressado rio Vltava. Ainda nos seus braços a adormecida donzela, esperava pela sua sepultura incerta. Pousou-a no chão relvado, aqui e acolá ponteado por flores adormecidas. Faltava um último e delicado pormenor.

Com suavidade, levou um dos pulsos da morta à boca. As suas aguçadas e belas presas afagaram a fina pele que lhe cobria os vasos sanguíneos, enquanto os lábios sentiam as rudes linhas que tracejavam a sua pele. A pele “dela” nunca seria assim.

Por fim, rasgou-a com um gesto rápido. O suicídio era tão vulgar entre nobres jovens descontentes com o seu futuro noivo, ou perdidas de amor por alguém que as rejeitava…