Capítulo I - O Pintor

6ª Parte

A donzela afastava-se, bela e misteriosa Cinderela, da qual nem o sapatinho tinha como pista. Ainda sentia a sua mão delicada, de finos dedos translúcidos, as veias azuis sobressaindo delicadamente, como se sentindo saudades do sangue batendo com o fulgor da adrenalina, do desejo, da raiva.

Temia-o? Na sua mente surgiu a imagem de um corpo exangue, jazendo no chão pútrido de uma qualquer ruela da majestosa Praga, sem uma gota a raiar-lhe a pele descolorada. Ah, como a sua mão ansiava pelo pincel, pela tela em branco tornada cor, sonho, realidade pintada em sangues! Abanou a cabeça; ainda não estava na hora.

Deslizou pelo salão, sorrindo delicada e deslumbrantemente a damas, tornando-as capazes, seres nocturnos e aveludados, de suspirar de angústia desejosa. De inveja. De curiosidade. Porque raros eram os que sabiam já o seu nome, embora cresse que, ao final da noite, os murmúrios inquiridores já houvessem percorrido, por inteiro, o local.

Não lhe apetecia dançar mais, iria apenas conspurcar-se ao tocar numa qualquer mulher lasciva, de mãos que ambicionavam mais do que aquilo que desejava dar. Passou a língua pelos dentes, pensativamente, enquanto se encostava a uma coluna, encobrindo-se nas sombras, fitando a multidão pálida. Os olhos de obsidiana não viam, porém, os seres da sua raça, mas pedaços de quadros transpostos para o agora, efervescentes figuras personificando músicas, acordes insonoros de violoncelos de cordas soltas. Sim, e potros palmilhavam de pegadas ainda não ferradas as paisagens de mares vermelhos.

Sentiu-se corroído pelo desejo mórbido, e por pouco não cravou os dentes no criado que se roçou em si, propositadamente, enquanto transportava bebidas. Raios. Onde estaria a tal rapariga?